Поздняя ночь... Только ветер свистит в волосах...

Только чешется что-то в трусах,

Видно волосы лезут...

Темная ночь, только кофе глушишь и не спишь,

Только у монитора сидишь,

Предаешься регрессу...



Как я люблю облучачевый светлый экран,

Как я хочу влезть в него

С у-ша-ми...

В темную ночь ты шепни мне на ухо "пора",

Я стрелой улечу со двора,

Двор дождем орошая!





Во блин как приперло-то... По ком-то я скучаю.



Я писаю не колой, кипятком.

По ком звонит мой колокол, по ком?

По Вам, надменный демон мой, по Вам.

И сердце вторит в такт: "блямс-блямс, дзынь-дзынь, ба-бам!"





"Мы с Вами вновь не вместе, врозь.

Так после сна сложилась явь.

И если что-то удалось,

В том виноваты Вы, не я.

В моих стихах не сахар, йод.

Так после сна сложилась быль.

И если нам не повезет,

Виновен буду я, не Вы."

(с) К.Арбенин, спектакль "Свинопас".



Ты прав, конечно, Константин -

Так изначально решено.

Наш сон на сотни верст один -

В моих стихах не кровь, вино...

Нам повезет - ему и мне,

И в этом справедливость снов,

А не случиться - нет так нет,

У нас - "тугие слитки слов"







Во несет-то... Госсподи. Помоги.