Эпоха Возрождения давно ушла на отдых,
Бездушный век льнет чернотой к повязке Правосудия.
Не истина, а "comme il faut", как дань капризам моды,
К смешным спектаклям типа "жизнь" становится прелюдией.
Попсня из троллевых зеркал охотится на души,
Все больше над Землей свиней, летающих в Австралию...
Стереотипы, как лапша, цепляются на уши,
На каждом фирменный ярлык: "мэйд ин эпоха Кали-Юг".
А мне все так же снятся сны - цветные и со звуком,
И в ежедневнике стоит: "Три двадцать. Рейд к Живой мечте",
И я не плачу, просто мне глаза натерли луком -
Тем луком, что ночами рвут на островах страны Нигде.
Но мне же только, черт возьми, недавно было двадцать,
Раз порох есть - то все путем, осталась малость - дать искру.
Нездешний ветер внес в окно искусство возрождаться,
И голос Феникса сменил камланье древней птицы Рух.
Злой ветер маску рвет с лица - уже с клочками кожи,
Дурная кровь как черный яд шипит и прожигает явь,
Мумифицированный дар хрипит - а значит, ожил,
Рты ран, проверченных тоской, пытаются сомкнуть края.
Вперед, пока не страшно жить, пока не больно падать -
На манекеновой толпе живой рентген тренировать.
Не попадется никого - пустяк, не больно надо,
Пока не лень дарить огонь пустым резиновым словам.
Кому-то - глупо и смешно, местами даже дико -
Привычка плыть наперекор, идти в метель, стрелять в Луну,
Привычка заживо гореть, давясь счастливым криком...
А я, тихонечко смеясь, в исчерканных листах усну.
(с) я.
вот так не надо писать стихи.